¡Estimadas buenas gentes!
Como aún no he recibido ninguna orden de alejamiento ni ninguna denuncia por acoso, yo os sigo escribiendo contándoos mi insustancial vida y ya, si acaso, cuando reciba el aviso de bomba os saco de mi lista de abonados.
El motivo de este correo no es otro que el avanzaros que he encontrado trabajo... pero tranquilos ("si yo estoy muy tranquilo", saltará el amargao de turno... ¡Ponle emoción coño! ¡Que me estoy abriendo!) no es ni periodístico ni siquiera se le puede llamar trabajo... es de comercial (snifff). Si, después de mucho despotricar de las ofertas de trabajo de este sector nada cansino, al final he aceptado una realidad que era muy lógica.... carrera cuyo título sirve de precioso y carísimo poster + país con 6 mishones de parados y políticos a los que les deseo que se atraganten con un cacahuete = Txema bájate los pantalones y traga con lo que te echen (¡Que sea cerveza por favor!) y como ahora mismo lo que menos me apetece es calentar el sofá (a las 8 de la mañana no pienso lo mismo...) y menos en un piso de ingenieros industriales/opositores y un actor hiperactivo, que es como si echaras a nadar una tortuguita junto a... junto a calamares mismo... pues eso, que he aceptado lo más decente que he podido coger.
No obstante me tenéis que reconocer que voy en una vertiginosa ascensión progresiva que me puede llevar en dos meses a dirigir la Rolling Stone.... de estar completamente parado, a trabajar de gratis, y de trabajar de gratis a cobrar un sueldo base más comisiones... Soy un soñador pero... ¡Lo siguiente huele incluso a contrato en prácticas! No obstante, llamadlo ambición (cualquier otro que en un estado como el mio, alcanzando el culmen de su carrera profesional en un trabajo de telefonista, se quedaría satisfecho ante tal logro), llamadlo "me aferro a Barna hasta que con todos los curriculumses que he mandado se pueda terminar de construir la Sagrada Familia en papel", yo sigo a lo mio buscando currelo digno... Y bien organizadete que ando con ello... que tengo mis días temáticos. Además de los básicos infojobs, linkedin, miprimerempleo.com, loquo, monster etc. cada día los organizo en plan...: ¡Hoy medios de comunicación!, ¡Hoy supermercados y grandes superficies!, ¡Hoy bares!, ¡Hoy vídeos de monos en youtube!
¿Y que pasa con el trabajo en el Castillo con los militares? Os preguntareis algunos, "me importa bien poco" diréis la mayoría, "encuentra mujé y deja de dar porculín" el resto... pero como sois vosotros los que habéis decidido seguir leyéndome pues os lo cuento igual: Pues en el trabajo de Montjuïc ha pasado de ser algo para no volverme loco sin hacer nada a algo "pa'pasar el ratillo", es decir, ir lo que se dice ir voy, trabajar les trabajo, pero no es que me vaya la vida en ello... es más, decidí esta semana que eso de salir a las dos y media desalineaba mis chakras y les dije... que me viene mal salir a las dos y media (para comer viendo los Simpson...), que voy a salir a partir de hoy a la una y media.... ¿Y que iban a hacer? ¿Descontarme esa hora de mi sueldo? Así que, ante la cara de pasmo de la periolistilla que pringa igual que yo y a la que no le caigo muy bien porque, por poner un ejemplo, ella sale a las tres y no ha tenido "vacaciones" de navidad... esta semana he empezado a salir a la una y media... (que eso no quita que yo sea menos pringao... pero al menos mi motivación es echar piernacas subiendo y bajando todos los días Montjuïc... y me deleito con las vistas... que hoy me he quedado pasmado viendo el oleaje místicamente del Mediterráneo en su esplendor, hasta que casi me la pego con un pedrusco por hippie comeflores).
Pero bueno, como no todo es paro ni precariedad (si no que leches hago aquí), he descubierto que se puede salir un sábado sin necesidad de gastarte un pastón en cervezas... no, no he descubierto una nueva religión que me convenza en llevar una vida de equilibrio y lejos de vicios, lo que he descubierto que según a que sitios vaya, puedo explotar cualidades que hacen que me caigan copas de gratis como por arte de magia...: ¿Que el Barça juega contra el Sevilla? Pues camiseta del Betis que me crió y a hablar catalán, por poner un ejemplo de pequeños trucos que te solucionan la vida, para todo lo demás... ¡Paquis! (no voy a desvelar el resto porque están patentados... y porque me leen mis padres: ¡Hola papa! Hay quienes me reclaman una versión de los correos sin censurar, pero esa gente son unos descastaos, vosotros tranquilos que ahora la táctica es salir por Pedralbes o Sarrià para que me saquen de pobre...)
De todas formas, debo aclarar por eso de que mi verborrea me está dejando en mal lugar (también podría borrar lo que he escrito, pero a parte de verborreico ando un poco flojete y no suelo rehacer textos así que...) que gracias a mi desdoblamiento de personalidad me estoy portando demasiado bien y, orgullosas excepciones a parte, la personalidad "Txe", castiga a la "Ma" cuando no hace algo productivo... pero castigos que ni una madre... de los de discutir conmigo mismo hasta tal punto que el otro día me vi limpiando las juntas de los azulejos del cuarto de baño... que ya me diréis que chaval hace eso...
Lo bueno que igual me castigo, igual me levanto el castigo... Que este finde no iba a salir peeeeero como una amiga tiene un conciertillo que pinta bien pues allá que voy... el domingo me rezo tres padrenuestros, limpio platos y ale, libre de pecado... Lo malo va a venir el finde que viene, que esta gentucilla termina exámenes y va a parecer que el que ha hecho la carrera soy yo... pero bueno, como esta semana trabajaré por partida doble para cobrar "algo" me daré la absolución.
Ale, siento el peñazo pero tenía que informar a mi orgullosa familia de mis espectaculares progresos y habéis caído en el pack. Tranquilos que Ma volverá pronto a las andandas para daros lecturas más jugosillas (¡Que vienen carnavales y mi Elenilla! y visto lo bien que se me dan los carnavales...)
¡Besets, abraçadas, palmaditas en la espalda y demases!
¿Podré tornar enrere?
miércoles, 27 de febrero de 2013
Capítulo 7: Montjuïc pa'rriba, Montjuïc pa'bajo, ya sea corriendo o por trabajo
¡Buenas queridas gentes!
En realidad así a primeras no tengo mucho que contar... (eso lo digo ahora, después me pongo a escribir y aparecerá de nuevo el tochaco que tanto teméis). Bueno, por lo pronto ya he pasado la fase de parado cascarrabias y la he cambiado por la de parado creativo... pero no creativo de "voy a crear una empresa revolucionaria que cambie el transcurso del mundo de los negocios" sino creativo de "voy a envolver cada mueble y cada ropa de Jaume en papel de plástico para que cuando vuelva esté entretenido el chiquillo".
Y es que eso de tener tiempo libre lo llevo bien gracias a esa extraña hiperactividad de la que ya os he hablado... hasta el punto de comprarme una equipación de running (pa'correr papá).. porque ya uno no corre de cualquier manera, ya uno corre con su camiseta termolástica fosforita y uno de esos pantalones que les ves puestos a la gente y dices... "uy que pro, como molan", y después te los pones tu y eres como un redondo de termera tras haber jugado al futbol con el trozaco de carne en cuestión: abollado y prieto a partes iguales.
Que al principio era yo el que me reía de Cesc y Jaume en plan: "donde vais disfrazados de buceadores para darle dos vueltas al parque, que vamos a correr no a buscar un barco encallado" pero claro, que eso lo dijera uno que va con la camiseta que ha usado de pijama y con unas calzonas del Betis cuyo elástico brilla por su ausencia de los usos que lleva la pobre pues no tiene mucha coherencia... que ya imagináis quién llevaba las pintas más ridículas .. así que el otro día me fuí al Decathlon a por una camiseta calentica y acabé disfrazado de Michael Phelps después de haber nadado en una piscina de vodka... ahora hago el ridículo pero vestido con propiedad.
Respecto a la búsqueda de trabajo he pasado de echar a todo lo que veo que buscan gente a ser un poco más selectivo... No sólo porque ya soy capaz de detectar el término "comercial" descrito de 50 formas distintas (49 de ellas escritas con faltas de ortografía... que dices... si mi supuesto jefe escribe una oferta de trabajo dejándose caer sobre el teclado del ordenador a ver que sale y es "el superior", no quiero imaginar como será el resto de la plantilla...) ni tampoco porque haya empezado a eliminar trabajos de canis, esos que lo anuncian tan de happyflower en plan: "No hace falta estudios, sólo ganas de trabajar" que ya piensas va, estos no me van a llamar para escribirle los discursos al rey en Nochebuena, que ya me gustaría ya... sino que tras recibir varias llamadas y correos de "nos interesa tu perfil para nuestra agencia, pásate por nuestra oficina para una entrevista" y quedarme en plan ¿Qué agencia señor? ¿A donde leches mandé el currículum? y para colmo, recibir un correo aceptando mi solicitud escrito totalmente en portugués... pues caí en la cuenta que esto de mandar currículums o lo planificaba mejor o iba a acabar de tornero fresador sin darme cuenta.
Por lo menos ya he encontrado otra forma de ocupar las mañanas... trabajando para capitanía de Barcelona... en la, preciosa pero demasiado alta, sede del castillo de Montjuïc, que ya habría sitios accesibles en Barcelona como para ponerlo en todo lo alto... pero mirado por el lado bueno así mi redondo de ternera tiene más posibilidades de convertirse en un jamón. Si, porque ese es el lado bueno, porque el del sueldo desde luego... como se estila en periodismo estas cosas las hacemos por amor al arte, porque el periodismo es algo más que una simple profesión... el periodismo es pasión por la palabra, es sentimiento, es.... la manera más rápida de morirte de hambre.
Encima la entrevista que pasé tuvo tres partes: una en castellano, otra en catalán y una última, por si no era lo suficiente apto para trabajar gratis, en inglés, la cual esta última la buena señora tuvo el detalle de decirme que mi inglés tendría que mejorarlo un poco... Si, no vaya a ser que a la hora de hablar con un mosso d'esquadra me vaya a recitar Hamlet en lengua shakesperiana y yo no lo entienda... ah, y una recomendación cuanto menos curiosa de hacérsela a un sevillano.... según esta señora, el catalán mejor que lo hable en la intimidad y para las visitas al Ayuntamiento, que en esos ambientes militares no se estila.... Vaya por dios, yo desarrollando toda la vida un acento típicamente empordanés, del mismo Figueres para que ahora tenga que usar el castellano... Lo dicho, esa mujer o se tomaba demasiado seriamente su trabajo o tenía cierto toque dado. Así que por ahora voy a trabajar "por amor a la patria" y nunca mejor dicho... que irónico lo es un rato con todo lo que he despotricado de la "una, grande y libre" pero en fin, todo sea por quitarme el complejo de pasamochos que estaba desarrollando de tanto pasar tiempo en el piso... Eso si, con mi propio despacho... de esos que pone "José Manuel Sánchez Escribano - Administración" en la puerta, que más que administración tendría que poner "pringao", pero eso ya es cuestión de estilo....
Y como ya puedo decir que me lo merezco, este sábado me meteré el último garbeito barceloní del año... (como si antes no me los metiese... y como si hubiese llegado lejos en mi fulgurante carrera profesional) una fiesta menorquina de fin de año, que me van a empadronar isleño a este paso y por méritos propios, que lo mio me ha costado llegar a pseudoentender esa lengua que dicen que es catalán pero os juro que no es así... mira que habré salido veces con menorquines... pues aún me estreso oye. Ahora entiendo a los pobres no españoles en la Erasmus que se juntaban con si españoles con la esperanza de que alguien hablara inglés o cualquier otra lengua no pronunciada de forma barbara...
Ale, como ya he cumplimentado el cupo de palabrería me despido de vosotros con un abrazo dependentista... (el abrazo) y a los hispalenses decirle que para el 19 arribo por allí abajo, que me esperen con ganas y turrones o al menos las disimulen... Besets!
Búscome, búscome y no me encuentro
Y es que eso de tener tiempo libre lo llevo bien gracias a esa extraña hiperactividad de la que ya os he hablado... hasta el punto de comprarme una equipación de running (pa'correr papá).. porque ya uno no corre de cualquier manera, ya uno corre con su camiseta termolástica fosforita y uno de esos pantalones que les ves puestos a la gente y dices... "uy que pro, como molan", y después te los pones tu y eres como un redondo de termera tras haber jugado al futbol con el trozaco de carne en cuestión: abollado y prieto a partes iguales.
Que al principio era yo el que me reía de Cesc y Jaume en plan: "donde vais disfrazados de buceadores para darle dos vueltas al parque, que vamos a correr no a buscar un barco encallado" pero claro, que eso lo dijera uno que va con la camiseta que ha usado de pijama y con unas calzonas del Betis cuyo elástico brilla por su ausencia de los usos que lleva la pobre pues no tiene mucha coherencia... que ya imagináis quién llevaba las pintas más ridículas .. así que el otro día me fuí al Decathlon a por una camiseta calentica y acabé disfrazado de Michael Phelps después de haber nadado en una piscina de vodka... ahora hago el ridículo pero vestido con propiedad.
Respecto a la búsqueda de trabajo he pasado de echar a todo lo que veo que buscan gente a ser un poco más selectivo... No sólo porque ya soy capaz de detectar el término "comercial" descrito de 50 formas distintas (49 de ellas escritas con faltas de ortografía... que dices... si mi supuesto jefe escribe una oferta de trabajo dejándose caer sobre el teclado del ordenador a ver que sale y es "el superior", no quiero imaginar como será el resto de la plantilla...) ni tampoco porque haya empezado a eliminar trabajos de canis, esos que lo anuncian tan de happyflower en plan: "No hace falta estudios, sólo ganas de trabajar" que ya piensas va, estos no me van a llamar para escribirle los discursos al rey en Nochebuena, que ya me gustaría ya... sino que tras recibir varias llamadas y correos de "nos interesa tu perfil para nuestra agencia, pásate por nuestra oficina para una entrevista" y quedarme en plan ¿Qué agencia señor? ¿A donde leches mandé el currículum? y para colmo, recibir un correo aceptando mi solicitud escrito totalmente en portugués... pues caí en la cuenta que esto de mandar currículums o lo planificaba mejor o iba a acabar de tornero fresador sin darme cuenta.
Por lo menos ya he encontrado otra forma de ocupar las mañanas... trabajando para capitanía de Barcelona... en la, preciosa pero demasiado alta, sede del castillo de Montjuïc, que ya habría sitios accesibles en Barcelona como para ponerlo en todo lo alto... pero mirado por el lado bueno así mi redondo de ternera tiene más posibilidades de convertirse en un jamón. Si, porque ese es el lado bueno, porque el del sueldo desde luego... como se estila en periodismo estas cosas las hacemos por amor al arte, porque el periodismo es algo más que una simple profesión... el periodismo es pasión por la palabra, es sentimiento, es.... la manera más rápida de morirte de hambre.
Encima la entrevista que pasé tuvo tres partes: una en castellano, otra en catalán y una última, por si no era lo suficiente apto para trabajar gratis, en inglés, la cual esta última la buena señora tuvo el detalle de decirme que mi inglés tendría que mejorarlo un poco... Si, no vaya a ser que a la hora de hablar con un mosso d'esquadra me vaya a recitar Hamlet en lengua shakesperiana y yo no lo entienda... ah, y una recomendación cuanto menos curiosa de hacérsela a un sevillano.... según esta señora, el catalán mejor que lo hable en la intimidad y para las visitas al Ayuntamiento, que en esos ambientes militares no se estila.... Vaya por dios, yo desarrollando toda la vida un acento típicamente empordanés, del mismo Figueres para que ahora tenga que usar el castellano... Lo dicho, esa mujer o se tomaba demasiado seriamente su trabajo o tenía cierto toque dado. Así que por ahora voy a trabajar "por amor a la patria" y nunca mejor dicho... que irónico lo es un rato con todo lo que he despotricado de la "una, grande y libre" pero en fin, todo sea por quitarme el complejo de pasamochos que estaba desarrollando de tanto pasar tiempo en el piso... Eso si, con mi propio despacho... de esos que pone "José Manuel Sánchez Escribano - Administración" en la puerta, que más que administración tendría que poner "pringao", pero eso ya es cuestión de estilo....
Y como ya puedo decir que me lo merezco, este sábado me meteré el último garbeito barceloní del año... (como si antes no me los metiese... y como si hubiese llegado lejos en mi fulgurante carrera profesional) una fiesta menorquina de fin de año, que me van a empadronar isleño a este paso y por méritos propios, que lo mio me ha costado llegar a pseudoentender esa lengua que dicen que es catalán pero os juro que no es así... mira que habré salido veces con menorquines... pues aún me estreso oye. Ahora entiendo a los pobres no españoles en la Erasmus que se juntaban con si españoles con la esperanza de que alguien hablara inglés o cualquier otra lengua no pronunciada de forma barbara...
Ale, como ya he cumplimentado el cupo de palabrería me despido de vosotros con un abrazo dependentista... (el abrazo) y a los hispalenses decirle que para el 19 arribo por allí abajo, que me esperen con ganas y turrones o al menos las disimulen... Besets!
Búscome, búscome y no me encuentro
Capítulo 6: Inem, redecora tu vida
Buenas xiquets, xiquetas y demases faunas existentes.
Ayer mi querido Carles I, (léase Carlas Primer) me recordó que antes de que me metiera de pleno en mi estupenda vida catalana como periodista, era un catetillo de barrio que escribía estos correos que alegraban los corazones a todos aquellos que creyeron en que algún día saldría de San Diego.
Como he vuelto a ser ese catetillo, es decir, que me han echado, porque ni siquiera me han mandado al paro al no ser barcelonés... solo que ahora en vez de de San Diego, lo soy de Hostafrancs... pues aquí os vuelvo a escribir, que para eso tengo tiempo libre a punta pala.
Primero os resumo estos meses, que han sido como el cuento de la Cenicienta pero al revés, con un final no trágico pero si más costumbrista... De ser un periodista que iba a cócteles, bebía sofisticadas copas de esas que tienen más ingredientes que un gazpacho y que se juntaba con la jet set barcelonina (bueno, Joan Laporta y el mago de Buenafuente... que aquí viene a ser como codearse con los que hacen de rey mago en la cabalgata de Sevilla... una vez estuve comiendo al lado de Custo Dalmau, pero no lo cuento porque no lo reconocí hasta que dos días después me lo dijeron... así que para mí solo era el tío coñazo que te dice como comer con palillos en un japonés porque él ha visto mucho mundo... pues yo no habré visto tanto mundo pero señor Custo, los palillos también te los ponen con el cerdo agridulce del chino de mi barrio) pues eso, que de ser un periodista de los de acreditación a ser un reparteflyers, así es la dura realidad de la España de hoy día... como la Milá, que un día entrevistó a Cela, Umbral y otros literatos y ahora hace lo propio con chonis y chulopiscinas granhermanescos (solo que ella cobra por un mes lo que yo... que penica, no tengo ni una referencia para decir lo que yo en toda mi vida, porque lo que yo he ganado en toda mi vida creo que lo gana un fontanero en un mes también).
Pues eso, que se acabó el glamour para mí, ¿Y cómo lo llevo? Pues como en todo este tiempo no dejé de comer del Mercadona pues bien, tampoco ha sido un cambio brutal... lo que llevo mal es el tiempo libre, hasta el punto de que casi agradezco que no se limpien los platos para tener algo que hacer... eso y los cambios de humor, que es como si fuera una mujer a la que le ha venido su última regla antes de la menopausia y lo supiera, que igual me levanto a las 9 de la mañana con ganas de cambiar el mundo que a las 10 estoy viendo Megaconstrucciones tirado en el sofá lastimero… eso si, no he caído en el alcohol… hoy he ido a una entrevista de trabajo que no era para trabajar de comercial pero que finalmente resultó que era para comercial (“establecer relaciones entre empresa y cliente, no trabajar de comercial” según ellos… con dos webis… y se quedó tan a gusto el buen hombre cuando me soltó eso…) y mi manera de consolarme ha sido comprándome una fanta de limón… porque así soy yo, cuando me deprimo tiro de tarjeta… y no creáis que he reparado en gastos… ¡De la de dos litros! Lo que se dice vivir al límite.
Como en realidad sólo llevo un día buscando trabajo tampoco puedo contaros mucho más… bueno, que he aprendido la lección del buen hombre que llama al comercial “entablador de relaciones cliente-empresa” y yo a mi situación de parado la llamo “tiempo de reflexión para tomar contacto con la realidad y diseñar planes de futuro”, y es por eso por lo que cuando me preguntan que qué voy a hacer con mi vida huyo haciendo la croqueta.
Eso sí, me he propuesto customizar mi currículum… al contrario de lo que se hacía hace unos años que se engordaba con cursos e idiomas nivel básico, estoy creando mi versión “tengo estudios pero soy tan cutre que igual te hago de recogevasos y aspiro a tener un contrato de seis meses en el Macdonalds”. Y así es como he llegado a convertirme en lo que os he anunciado: Reparteflyers, es decir, aquella persona que establece contactos entre la empresa dedicada al sector ocio y el cliente aficionado al avistamiento de estrellas tras una cata de licores… un eurito que me llevo por entrada que venda… para lo que aprovecho (alerta spam):
“¿Quieres pasar una noche diferente? Ven el 31 de octubre al Rebel Bingo. Venta de entradas contacta con Txema: 10 euritos ¿Qué suponen 10 euros ante la satisfacción de sacar del umbral de la pobreza a un pobre sevillanito?”
Y pido perdón por el futuro coñazo que voy a dar por feisbuk promocionando la fiesta esta… pero pensad antes que yo no os lo di en su día ni con el Farmville ni con ningún otro jueguecito… y que en realidad no os voy a dar el coñazo puesto que la fiesta es en Barcelona y vosotros en vuestra mayoría sevillanos/valencianos/argentinos… es decir, todavía no he empezado (que debería haberlo hecho ya) y soy el peor relaciones públicas de la historia… claro que dada mi poca pasión por las discotecas tendría que haber previsto que no nací para esto… ea, ¡Ya me he vuelto a deprimir! ¡Me voy a por mi Fanta limón! ¡Besets, abraçadas y demases!
I'm a survivooooooooooor
Como he vuelto a ser ese catetillo, es decir, que me han echado, porque ni siquiera me han mandado al paro al no ser barcelonés... solo que ahora en vez de de San Diego, lo soy de Hostafrancs... pues aquí os vuelvo a escribir, que para eso tengo tiempo libre a punta pala.
Primero os resumo estos meses, que han sido como el cuento de la Cenicienta pero al revés, con un final no trágico pero si más costumbrista... De ser un periodista que iba a cócteles, bebía sofisticadas copas de esas que tienen más ingredientes que un gazpacho y que se juntaba con la jet set barcelonina (bueno, Joan Laporta y el mago de Buenafuente... que aquí viene a ser como codearse con los que hacen de rey mago en la cabalgata de Sevilla... una vez estuve comiendo al lado de Custo Dalmau, pero no lo cuento porque no lo reconocí hasta que dos días después me lo dijeron... así que para mí solo era el tío coñazo que te dice como comer con palillos en un japonés porque él ha visto mucho mundo... pues yo no habré visto tanto mundo pero señor Custo, los palillos también te los ponen con el cerdo agridulce del chino de mi barrio) pues eso, que de ser un periodista de los de acreditación a ser un reparteflyers, así es la dura realidad de la España de hoy día... como la Milá, que un día entrevistó a Cela, Umbral y otros literatos y ahora hace lo propio con chonis y chulopiscinas granhermanescos (solo que ella cobra por un mes lo que yo... que penica, no tengo ni una referencia para decir lo que yo en toda mi vida, porque lo que yo he ganado en toda mi vida creo que lo gana un fontanero en un mes también).
Pues eso, que se acabó el glamour para mí, ¿Y cómo lo llevo? Pues como en todo este tiempo no dejé de comer del Mercadona pues bien, tampoco ha sido un cambio brutal... lo que llevo mal es el tiempo libre, hasta el punto de que casi agradezco que no se limpien los platos para tener algo que hacer... eso y los cambios de humor, que es como si fuera una mujer a la que le ha venido su última regla antes de la menopausia y lo supiera, que igual me levanto a las 9 de la mañana con ganas de cambiar el mundo que a las 10 estoy viendo Megaconstrucciones tirado en el sofá lastimero… eso si, no he caído en el alcohol… hoy he ido a una entrevista de trabajo que no era para trabajar de comercial pero que finalmente resultó que era para comercial (“establecer relaciones entre empresa y cliente, no trabajar de comercial” según ellos… con dos webis… y se quedó tan a gusto el buen hombre cuando me soltó eso…) y mi manera de consolarme ha sido comprándome una fanta de limón… porque así soy yo, cuando me deprimo tiro de tarjeta… y no creáis que he reparado en gastos… ¡De la de dos litros! Lo que se dice vivir al límite.
Como en realidad sólo llevo un día buscando trabajo tampoco puedo contaros mucho más… bueno, que he aprendido la lección del buen hombre que llama al comercial “entablador de relaciones cliente-empresa” y yo a mi situación de parado la llamo “tiempo de reflexión para tomar contacto con la realidad y diseñar planes de futuro”, y es por eso por lo que cuando me preguntan que qué voy a hacer con mi vida huyo haciendo la croqueta.
Eso sí, me he propuesto customizar mi currículum… al contrario de lo que se hacía hace unos años que se engordaba con cursos e idiomas nivel básico, estoy creando mi versión “tengo estudios pero soy tan cutre que igual te hago de recogevasos y aspiro a tener un contrato de seis meses en el Macdonalds”. Y así es como he llegado a convertirme en lo que os he anunciado: Reparteflyers, es decir, aquella persona que establece contactos entre la empresa dedicada al sector ocio y el cliente aficionado al avistamiento de estrellas tras una cata de licores… un eurito que me llevo por entrada que venda… para lo que aprovecho (alerta spam):
“¿Quieres pasar una noche diferente? Ven el 31 de octubre al Rebel Bingo. Venta de entradas contacta con Txema: 10 euritos ¿Qué suponen 10 euros ante la satisfacción de sacar del umbral de la pobreza a un pobre sevillanito?”
Y pido perdón por el futuro coñazo que voy a dar por feisbuk promocionando la fiesta esta… pero pensad antes que yo no os lo di en su día ni con el Farmville ni con ningún otro jueguecito… y que en realidad no os voy a dar el coñazo puesto que la fiesta es en Barcelona y vosotros en vuestra mayoría sevillanos/valencianos/argentinos… es decir, todavía no he empezado (que debería haberlo hecho ya) y soy el peor relaciones públicas de la historia… claro que dada mi poca pasión por las discotecas tendría que haber previsto que no nací para esto… ea, ¡Ya me he vuelto a deprimir! ¡Me voy a por mi Fanta limón! ¡Besets, abraçadas y demases!
I'm a survivooooooooooor
Capítulo 5: De reinvenciones y crisis veinteañera
Bueno... A principios de mes llegó el día anunciado que me tiré de un puente... ¿A cuento de qué? Del Groupon: Esa malvada empresa que igual me hace meterme en un curso de Comunnity Manager que hacer puenting por veinticinco euros... ¿Y que tal la experiencia? Pues muy bien la verdad, aunque lo mejor para mi fue lo que para el resto supuestamente es lo peor de tirarse por un puente: El momento del tirón.
A la gente le desagrada por el latigazo, a mi me encantó porque significaba que ciertamente no me iba a estampar contra el suelo... de hecho no respiraba hasta que llegaba ese momento.... Os hablaría de la adrenalina, de la sensación de libertad, de la bla bla bla, pero eso ya lo sabéis de declaraciones de cualquier hippie... Acojona cosa mala, sobre todo el momento quito el pie y me despeño... pero oye, no me preguntéis qué necesidad pero es una experiencia genial y, por si fuera poco, lo volvería a hacer...
Decía que todo esto viene a cuenta del Groupon... pero mentira. Viene de un nosequé que me ha entrado en los últimos meses aquí en Barna por volver a tener 20 años (que no es que esté muy lejos de ellos... pero oye, ya no los tengo coño). Como mis compis son como volver a verme con cuatro años menos pero más salubre, he entrado en una hiperactividad que si no me hago los 12 ochomiles es porque con la Sevici no se llega allí. ¿Que Cesc me comenta de una carrera? Pues allá que voy a apuntarme porque todos sabéis que no hay cosa que más me guste en el mundo que hacerme 12 kilómetros un domingo por la mañana. ¿Que Jaume me dice de hacer una maratón de dos horas de spinning? Pues vale porque yo soy muy de eso que no sabía que era hasta que lo miré en internet... ¿Que es domingo por la tarde y me aburro? Pues los llamo a todos y les digo de hacer gofres ¿Cómo? No se... entonces se hacen tortitas.... y el domingo que viene paella.
Así están los pobres acojonaditos cuando me ven que no estoy en mi posición natural tirado en el sofá, que igual les llego con un pollo de cinco kilos agarrado de las patas traseras al grito de ¡ya tenemos cena! (postal costumbrista que lo llaman)... Empiezo a sospechar por sus preguntas de cuando vuelvo a Sevilla otra vez que necesitan algo de paz... (pues hasta octubre van listos...) ¿Y el máster qué? Se estarán preguntando mis padres... pues bien papa, el máster bien. ¿Y la pseudoferia de Abril barceloní? Pues eso... a ver, como concepto no está mal, pero estaba claro que ni por asomo se iba a parecer... Es como una Feria de estas de pueblo que las colocan en polígonos industriales pero más fashion, más cosmopolita... pero con sus canis y sus chonis también. Yo para empezar es que no concibo una feria sin albero... (no me había dado cuenta de la importancia del jodío albero hasta este año), que eso de pisar sobre cemento es como muy frío.... y el Mediterráneo de fondo oye, como postal muy bonico, pero descoloca.
Por lo menos fue todo una gran excusa para tomarme mis jarritas de rebujito, que como las hacía yo eso de las proporciones no estaban del todo correctas (por no decir que era directamente manzanilla un pelín rebajada) pero oye, era rebujito. Ahora eso si, como las fiestas de los barrios aquí en Barcelona nada. Cada semana desde abril cada uno empieza a celebrar sus fiestas... Lo que hemos conocido de toda la vida como las velás pero en vez de actuar el grupo de baile flamenco de cada distrito, actúan grupos de verdad. Bueno de verdad... que dan el pego vamos.
Es así como desde hace unas semanas he iniciado lo que he denominado como "turismo pinomontañeril", que consiste en ir a barrios alejados de la civilización y compararlo con la fauna de San Diego. El primero fue el de Sagrada Familia, que tenía su clase y poderío... pero después la cosa derivó a barrios como El Guinardó, El Carmel... donde el encanto estaba en buscar a la "Amparo" del lugar (para los que no estén familiarizados con el término, a la bonachona dispensadora de litros de cerveza y paquetes de patatas que todo barrio tiene como institución), el estilo de VPO imperante, buscando edificios marrón-color carne como los de San Diego... Vamos, que uno cuando ha visitado ya como seis veces el Parc Güell busca otros estímulos...
Venga va, volviendo al máster la cosa ya no queda sólo en las clases... Sigo escribiendo como dosshientos textos al día y por buscar entretenimiento trancribo ruedas de prensa en catalán, momento en el que según los asistentes entro en un trance místico del que me es imposible despertar. Lo que para ellos es un estado de nirvana, para mí es un: tengo que traducir del catalán al castellano, escribir a la vez y seguir escuchando para que no se me pase ni una sola declaración... ya puedan montar una mascletá en el asiento de al lado mientras Rita Barberá se arranca por sevillanas que yo ni me inmuto.
El resto pues eso, mucha crítica, mucha crónica, mucho libro por leer... pero la vista la tengo puesta en las prácticas, que incluso ya tengo ensayado el recorrido que tengo que hacer en la Sevici (es Bicing aquí, pero vamos, que ya puedan hacerme hijo legítimo de Barcelona que para mí seguirá siendo la Sevici) para llegar al lugar, porque si algo tiene de motivador la Sevici es que ya tengas que ir a la otra punta de la ciudad, el recorrido te lo haces en la media hora que te dejan sin cobrarte... y aquí el reto (de ahí a que lo tenga ya ensayado...) viene de poder llegar en 30 minutos a la zona alta de la ciudad (El Putxet para los aburridos que quieran buscarlo... Garbanz según mi traducción cuando me dijeron que la oficina estaba allí), que si Barcelona es tan grande no es por economía ni por desarrollo... es por cabezonería de decir "aquí se construye si o si", porque os lo digo yo, hay barrios que están hechos a mala leche, que construir casas en los árboles hubiese sido más práctico.
Y ahora que ya me he tirado de un puente ando buscando otras motivaciones... Quiero hacer la carrera zombie pero la gente no me sigue, muy triste pero es así, yo no hago más que proponer planes muy entusiasta y la gente se me adormila... Hasta para los más sencillos...: ¡Vamos a la playa! No que está lejos... claro, para ti que has vivido toda tu vida en un sitio con mar... si tuvieras que aguantar una hora de viaje con Radio Nacional yéndose del dial cada 10 minutos... o peor, la playa de Sanlúcar de Barrameda...
Después por cabezonería voy sólo... llego al puerto y me digo a mi mismo (momentos de lucidez que los llamo) anda... no vayas de bohemio de la vida que no te pega, vuélvete. Y llego a casa sudado y contando que el agua estaba muy frequita....
Ale chavalotes, aquí lo dejo antes de que os saturéis, para que veáis qué considerado soy... (y porque tengo el arroz al fuego y ya tenemos una cara de Belmez en los azulejos de una vez que se nos olvido apagar el fuego...) Besets, abraçadas y esas cosas a repartir según el cariño que os estime.
Pdt: En agosto me quedo solico llorando por los rincones, por si os apetece (no a todos claro, que el piso se resiente...) hacerme una visitilla.
Me quieren entender, pero no pueden...
A la gente le desagrada por el latigazo, a mi me encantó porque significaba que ciertamente no me iba a estampar contra el suelo... de hecho no respiraba hasta que llegaba ese momento.... Os hablaría de la adrenalina, de la sensación de libertad, de la bla bla bla, pero eso ya lo sabéis de declaraciones de cualquier hippie... Acojona cosa mala, sobre todo el momento quito el pie y me despeño... pero oye, no me preguntéis qué necesidad pero es una experiencia genial y, por si fuera poco, lo volvería a hacer...
Decía que todo esto viene a cuenta del Groupon... pero mentira. Viene de un nosequé que me ha entrado en los últimos meses aquí en Barna por volver a tener 20 años (que no es que esté muy lejos de ellos... pero oye, ya no los tengo coño). Como mis compis son como volver a verme con cuatro años menos pero más salubre, he entrado en una hiperactividad que si no me hago los 12 ochomiles es porque con la Sevici no se llega allí. ¿Que Cesc me comenta de una carrera? Pues allá que voy a apuntarme porque todos sabéis que no hay cosa que más me guste en el mundo que hacerme 12 kilómetros un domingo por la mañana. ¿Que Jaume me dice de hacer una maratón de dos horas de spinning? Pues vale porque yo soy muy de eso que no sabía que era hasta que lo miré en internet... ¿Que es domingo por la tarde y me aburro? Pues los llamo a todos y les digo de hacer gofres ¿Cómo? No se... entonces se hacen tortitas.... y el domingo que viene paella.
Así están los pobres acojonaditos cuando me ven que no estoy en mi posición natural tirado en el sofá, que igual les llego con un pollo de cinco kilos agarrado de las patas traseras al grito de ¡ya tenemos cena! (postal costumbrista que lo llaman)... Empiezo a sospechar por sus preguntas de cuando vuelvo a Sevilla otra vez que necesitan algo de paz... (pues hasta octubre van listos...) ¿Y el máster qué? Se estarán preguntando mis padres... pues bien papa, el máster bien. ¿Y la pseudoferia de Abril barceloní? Pues eso... a ver, como concepto no está mal, pero estaba claro que ni por asomo se iba a parecer... Es como una Feria de estas de pueblo que las colocan en polígonos industriales pero más fashion, más cosmopolita... pero con sus canis y sus chonis también. Yo para empezar es que no concibo una feria sin albero... (no me había dado cuenta de la importancia del jodío albero hasta este año), que eso de pisar sobre cemento es como muy frío.... y el Mediterráneo de fondo oye, como postal muy bonico, pero descoloca.
Por lo menos fue todo una gran excusa para tomarme mis jarritas de rebujito, que como las hacía yo eso de las proporciones no estaban del todo correctas (por no decir que era directamente manzanilla un pelín rebajada) pero oye, era rebujito. Ahora eso si, como las fiestas de los barrios aquí en Barcelona nada. Cada semana desde abril cada uno empieza a celebrar sus fiestas... Lo que hemos conocido de toda la vida como las velás pero en vez de actuar el grupo de baile flamenco de cada distrito, actúan grupos de verdad. Bueno de verdad... que dan el pego vamos.
Es así como desde hace unas semanas he iniciado lo que he denominado como "turismo pinomontañeril", que consiste en ir a barrios alejados de la civilización y compararlo con la fauna de San Diego. El primero fue el de Sagrada Familia, que tenía su clase y poderío... pero después la cosa derivó a barrios como El Guinardó, El Carmel... donde el encanto estaba en buscar a la "Amparo" del lugar (para los que no estén familiarizados con el término, a la bonachona dispensadora de litros de cerveza y paquetes de patatas que todo barrio tiene como institución), el estilo de VPO imperante, buscando edificios marrón-color carne como los de San Diego... Vamos, que uno cuando ha visitado ya como seis veces el Parc Güell busca otros estímulos...
Venga va, volviendo al máster la cosa ya no queda sólo en las clases... Sigo escribiendo como dosshientos textos al día y por buscar entretenimiento trancribo ruedas de prensa en catalán, momento en el que según los asistentes entro en un trance místico del que me es imposible despertar. Lo que para ellos es un estado de nirvana, para mí es un: tengo que traducir del catalán al castellano, escribir a la vez y seguir escuchando para que no se me pase ni una sola declaración... ya puedan montar una mascletá en el asiento de al lado mientras Rita Barberá se arranca por sevillanas que yo ni me inmuto.
El resto pues eso, mucha crítica, mucha crónica, mucho libro por leer... pero la vista la tengo puesta en las prácticas, que incluso ya tengo ensayado el recorrido que tengo que hacer en la Sevici (es Bicing aquí, pero vamos, que ya puedan hacerme hijo legítimo de Barcelona que para mí seguirá siendo la Sevici) para llegar al lugar, porque si algo tiene de motivador la Sevici es que ya tengas que ir a la otra punta de la ciudad, el recorrido te lo haces en la media hora que te dejan sin cobrarte... y aquí el reto (de ahí a que lo tenga ya ensayado...) viene de poder llegar en 30 minutos a la zona alta de la ciudad (El Putxet para los aburridos que quieran buscarlo... Garbanz según mi traducción cuando me dijeron que la oficina estaba allí), que si Barcelona es tan grande no es por economía ni por desarrollo... es por cabezonería de decir "aquí se construye si o si", porque os lo digo yo, hay barrios que están hechos a mala leche, que construir casas en los árboles hubiese sido más práctico.
Y ahora que ya me he tirado de un puente ando buscando otras motivaciones... Quiero hacer la carrera zombie pero la gente no me sigue, muy triste pero es así, yo no hago más que proponer planes muy entusiasta y la gente se me adormila... Hasta para los más sencillos...: ¡Vamos a la playa! No que está lejos... claro, para ti que has vivido toda tu vida en un sitio con mar... si tuvieras que aguantar una hora de viaje con Radio Nacional yéndose del dial cada 10 minutos... o peor, la playa de Sanlúcar de Barrameda...
Después por cabezonería voy sólo... llego al puerto y me digo a mi mismo (momentos de lucidez que los llamo) anda... no vayas de bohemio de la vida que no te pega, vuélvete. Y llego a casa sudado y contando que el agua estaba muy frequita....
Ale chavalotes, aquí lo dejo antes de que os saturéis, para que veáis qué considerado soy... (y porque tengo el arroz al fuego y ya tenemos una cara de Belmez en los azulejos de una vez que se nos olvido apagar el fuego...) Besets, abraçadas y esas cosas a repartir según el cariño que os estime.
Pdt: En agosto me quedo solico llorando por los rincones, por si os apetece (no a todos claro, que el piso se resiente...) hacerme una visitilla.
Me quieren entender, pero no pueden...
Capítulo 4: De intromisión lingüistica y carreras populares
Gracias a vuestras presiones, a los innumerables correos bloqueándome la bandeja de entrada de hotmail, la súplica de mis compañeros pidiendo que os escriba para que dejéis de saturar la línea telefónica con vuestras inapropiadas llamadas a altas horas de la madrugada y el respetuoso comunicado de mis profesores pidiéndome que las tonterías las escriba en casa y no en el máster.... vuelvo a la carga para contaros mis bochornosas aventuras de un miarma en Barna sity.
Hace unos meses, cuando llegué a este piso como "el intruso", es decir, el único que no tenía que ver con los habitantes de la casa, me costó hacerme con el personal... bueno no, en realidad no, pero era curioso escucharlos cuchicheando en aquello que ellos llaman catalán (yo sigo manteniendo que no, que eso que ellos hablan puede que sí sea un dialecto del catalán, pero practicado como el que habla andaluz del Ubrique profundo... que igual estaban diciendo "uy que día más maravilloso hace", pero a mi me sonaba a "mirad al nuevo que guarro y cómo nos tiene la cocina de sucia"). Pues eso, que poco a poco me he convertido en un sevillano adoptado por menorquines entre barceloneses... que si yo no los entiendo a ellos, a mi ya no me entiende ni el más experto en dicción entre tantas eses silbadas finolis a las que le siguen zetas con tal potencia que te salpican la cara (perdonad la imagen tan gráfica).
Lo que ha conseguido que me respingue en el sofá con gran gusteza y unas pintas indignas, es decir, que me sienta cómodo con los compis "tó bona gent", es la tendencia que tanto Laurita, como Ana, Antonio o Nieves tenían de "observemos como se mueve Txema, que seguro que va a hacer algo raro" se ha multiplicado por tres, por los tres compañeros de piso que tengo y que, gracias a los dioses, también son dignos de observación... por lo que hay cierto grado de personajismo por toda la casa que hace que no te aburras... que si hay cinco minutos de silencio, alguno se ve obligado a soltar algo constantemente... o hacer algo: cuando hoy he visto a uno de ellos viendo la tele bocabajo en el sofá me he emocionado...
En fin, que ya hay bastante confianza con los compis, que igual me invaden el salón con sus amigos (cosa que yo jamás he hecho.... ni haré... si os invito de cuatro en cuatro a que vengáis a verme es porque siempre se cae alguno del plan...) que me sacan de paseo llevándome al carnaval de Sitges... y es aquí donde retomo el anterior correo... La jornada sabaderil carnavalera empezó con una calçotada, o con la definición para todos los públicos: "Ir al campo a comer cebollas". Como mi amiga la dejá (cariñosamente hablando... yo soy el mamarracho) no pudo ir, yo quedé como el único representante de la sección no pedante del máster, así que me las tuve que desenvolver para sobrevivir en una barbacoa donde la gente va a disfrutar de la naturaleza y no del alcohol... (porque perdonad el comentario yonki, pero vamos a ver, que si, que el alcohol no es lo más importante... pero una barbacoa sin cervezas a cascoporro es como una feria sin el potrillo y la yegua o el cantinero de cuba cuba).
Pues ale, ahí estaba yo en medio de la campiña tarraconen... tarrago... En medio de la campiña de Tarragona graduando el consumo de cervezas. No por aparentar, sino porque la nevera quedaba lejos, y hasta que uno se dignaba a ir por birras podían pasar horas.... De ahí a que hiciera algo que la verdad muy digno muy digno no era.... Como lo dicho, podían pasar horas entre que la cerveza hiciera aparición, fui una de las veces a la nevera y me llené los bolsillos de varias latas para no tener que levantarme varias veces y para que no pareciera que me levantaba cada dos por tres.... vamos, que aquello parecía como el que va con la petaca a una discoteca a colársela al camarero.
Pues tras la comida (que lo de los calçots todo un invento...), todo estupendamente, lo que viene a ser un día de campo pero sin neveras de playa. La guinda vendría cuando, echo polvo, llego a casa con la sana intención de descansar y me encuentro a una colonia de menorquines revolucionados y un salón que parecía un bar erasmus... (nuevamente doy las gracias). Total, como iba bien comido y el acceso a mi habita estaba complicado, por cortesía acepte los licores con los que me agasajaron... y claro, como está feo no sociabilizarse... si me dicen de ir a Sitges de carnaval, ahí que me planto unos cuernos de ciervo cascabeleros y ala, a Cuenca si hace falta....
En el tren, tras varias conversaciones de varias índoles (la bajada del PIB, lo cara que está la verdura en el Mercadona, que si el mármol se limpia mejor con vinagre o con jabón neutro... lo estándar en estas situaciones) vi a un chavalote con un altavoz con el que no se desenvolvía demasiado bien, así que amablemente le sugerí que me lo prestara y, subido a un asiento, alegré los corazones de aquellas gentes mansas con los cánticos que afloraban de mi aterciopelada voz.... vamos, que se enteró que era del Betis hasta el encargado de la RENFE de Madrid...
Con esa previa, el paseito por Sitges digamos que estuvo cuanto menos a la altura... a esa altura que todos conocemos de "ojalá mañana se desintegre la batería de tu cámara de fotos". Hoy mismo, me han invitado a una fiesta en casa de otro de los menorquines... me haré el digno para contraposicionar un poco el concepto que puedan tener de mi... Tiraré de mi repertorio shakesperiano, que nunca falla.
Pero no todo van a ser fiestas y despiporres. En el máster (esa burbuja de intelecto), el jueves pasado tuve que demostrar mis dotes de improvisación periodísticas, escribiendo a punta de pistola una crónica con 20 minutos de margen sobre la última obra de teatro que hayamos visto en los tres últimos meses. Hasta aquí todo bien si no fuera porque para remontarnos a la última vez que fui al teatro, digamos que España era el milagro económico europeo... y que encima no era una exquisitez del tipo Madame Bovary o algo así, sino el musical de Queen.... Por supuesto eso no era problema para mis compañeros de clase, que se sabían media cartelera (a ver si ellos son capaces de poderme decir los números uno de las distintas listas de ventas musicales del mundo) pero para mi... Así que tímidamente levanté la mano y tras preguntar que si podía ser una obra sevillana, le di a la inventiva y simulé haber visto La Casa de Bernarda Alba. Si os preguntan, se trata de un montaje de mucho éxito que triunfó el año pasado en el Teatro Central...
Y para seguir con mi faceta no festiva, hoy no preguntéis cómo, he acabado a las 10 de la mañana en El Corte Inglés apuntándome a la carrera popular... (tras ir anoche al teatro... remordimientos...) que a ver, después me quejo de que me siento a veces desubicado, normal, que tendré unos muy bien llevados 25 años, pero cuán síndrome de los cuarenta, me dicen mis compañeros de ir a una carrera por Barcelona y, como uno no sabe decir que no, cuando menos me lo esperé ala, recogiendo un dorsal y firmando mi indigna participación... cuando lo más cerca que he estado de correr en toda mi vida ha sido tras una moneda que se cae al suelo, y por supuesto si eran céntimos es que ni me agachaba....
Así que: Por todos aquellos de vosotros que han pasado los últimos sábados por la mañana durmiendo como si se acabara el mundo, por aquellos que creen que para qué sirve correr si se puede andar ligerito, por todos los que en Educación Física simulaban alguna dolencia para no hacer el kilómetro y sobre todo, sobre todo, porque le den por culín a mi hermano (si es que me estoy refinando cosa mala) que no da un duro por mi (no le culpo)... ¡Esta carrera la termino! ¡Va por ustedes cacho vagos!
Ale, tras este épico discurso, qué mejor que dejaros aquí de relatar mis insulsas vivencias.... que tengo que practicar mi català/menorquín/valencià para la cena de gala y ya os he dado la murga demasiado. Bon día, visca er Betis y que vagi bé a tothom.
¡Alegría!
Hace unos meses, cuando llegué a este piso como "el intruso", es decir, el único que no tenía que ver con los habitantes de la casa, me costó hacerme con el personal... bueno no, en realidad no, pero era curioso escucharlos cuchicheando en aquello que ellos llaman catalán (yo sigo manteniendo que no, que eso que ellos hablan puede que sí sea un dialecto del catalán, pero practicado como el que habla andaluz del Ubrique profundo... que igual estaban diciendo "uy que día más maravilloso hace", pero a mi me sonaba a "mirad al nuevo que guarro y cómo nos tiene la cocina de sucia"). Pues eso, que poco a poco me he convertido en un sevillano adoptado por menorquines entre barceloneses... que si yo no los entiendo a ellos, a mi ya no me entiende ni el más experto en dicción entre tantas eses silbadas finolis a las que le siguen zetas con tal potencia que te salpican la cara (perdonad la imagen tan gráfica).
Lo que ha conseguido que me respingue en el sofá con gran gusteza y unas pintas indignas, es decir, que me sienta cómodo con los compis "tó bona gent", es la tendencia que tanto Laurita, como Ana, Antonio o Nieves tenían de "observemos como se mueve Txema, que seguro que va a hacer algo raro" se ha multiplicado por tres, por los tres compañeros de piso que tengo y que, gracias a los dioses, también son dignos de observación... por lo que hay cierto grado de personajismo por toda la casa que hace que no te aburras... que si hay cinco minutos de silencio, alguno se ve obligado a soltar algo constantemente... o hacer algo: cuando hoy he visto a uno de ellos viendo la tele bocabajo en el sofá me he emocionado...
En fin, que ya hay bastante confianza con los compis, que igual me invaden el salón con sus amigos (cosa que yo jamás he hecho.... ni haré... si os invito de cuatro en cuatro a que vengáis a verme es porque siempre se cae alguno del plan...) que me sacan de paseo llevándome al carnaval de Sitges... y es aquí donde retomo el anterior correo... La jornada sabaderil carnavalera empezó con una calçotada, o con la definición para todos los públicos: "Ir al campo a comer cebollas". Como mi amiga la dejá (cariñosamente hablando... yo soy el mamarracho) no pudo ir, yo quedé como el único representante de la sección no pedante del máster, así que me las tuve que desenvolver para sobrevivir en una barbacoa donde la gente va a disfrutar de la naturaleza y no del alcohol... (porque perdonad el comentario yonki, pero vamos a ver, que si, que el alcohol no es lo más importante... pero una barbacoa sin cervezas a cascoporro es como una feria sin el potrillo y la yegua o el cantinero de cuba cuba).
Pues ale, ahí estaba yo en medio de la campiña tarraconen... tarrago... En medio de la campiña de Tarragona graduando el consumo de cervezas. No por aparentar, sino porque la nevera quedaba lejos, y hasta que uno se dignaba a ir por birras podían pasar horas.... De ahí a que hiciera algo que la verdad muy digno muy digno no era.... Como lo dicho, podían pasar horas entre que la cerveza hiciera aparición, fui una de las veces a la nevera y me llené los bolsillos de varias latas para no tener que levantarme varias veces y para que no pareciera que me levantaba cada dos por tres.... vamos, que aquello parecía como el que va con la petaca a una discoteca a colársela al camarero.
Pues tras la comida (que lo de los calçots todo un invento...), todo estupendamente, lo que viene a ser un día de campo pero sin neveras de playa. La guinda vendría cuando, echo polvo, llego a casa con la sana intención de descansar y me encuentro a una colonia de menorquines revolucionados y un salón que parecía un bar erasmus... (nuevamente doy las gracias). Total, como iba bien comido y el acceso a mi habita estaba complicado, por cortesía acepte los licores con los que me agasajaron... y claro, como está feo no sociabilizarse... si me dicen de ir a Sitges de carnaval, ahí que me planto unos cuernos de ciervo cascabeleros y ala, a Cuenca si hace falta....
En el tren, tras varias conversaciones de varias índoles (la bajada del PIB, lo cara que está la verdura en el Mercadona, que si el mármol se limpia mejor con vinagre o con jabón neutro... lo estándar en estas situaciones) vi a un chavalote con un altavoz con el que no se desenvolvía demasiado bien, así que amablemente le sugerí que me lo prestara y, subido a un asiento, alegré los corazones de aquellas gentes mansas con los cánticos que afloraban de mi aterciopelada voz.... vamos, que se enteró que era del Betis hasta el encargado de la RENFE de Madrid...
Con esa previa, el paseito por Sitges digamos que estuvo cuanto menos a la altura... a esa altura que todos conocemos de "ojalá mañana se desintegre la batería de tu cámara de fotos". Hoy mismo, me han invitado a una fiesta en casa de otro de los menorquines... me haré el digno para contraposicionar un poco el concepto que puedan tener de mi... Tiraré de mi repertorio shakesperiano, que nunca falla.
Pero no todo van a ser fiestas y despiporres. En el máster (esa burbuja de intelecto), el jueves pasado tuve que demostrar mis dotes de improvisación periodísticas, escribiendo a punta de pistola una crónica con 20 minutos de margen sobre la última obra de teatro que hayamos visto en los tres últimos meses. Hasta aquí todo bien si no fuera porque para remontarnos a la última vez que fui al teatro, digamos que España era el milagro económico europeo... y que encima no era una exquisitez del tipo Madame Bovary o algo así, sino el musical de Queen.... Por supuesto eso no era problema para mis compañeros de clase, que se sabían media cartelera (a ver si ellos son capaces de poderme decir los números uno de las distintas listas de ventas musicales del mundo) pero para mi... Así que tímidamente levanté la mano y tras preguntar que si podía ser una obra sevillana, le di a la inventiva y simulé haber visto La Casa de Bernarda Alba. Si os preguntan, se trata de un montaje de mucho éxito que triunfó el año pasado en el Teatro Central...
Y para seguir con mi faceta no festiva, hoy no preguntéis cómo, he acabado a las 10 de la mañana en El Corte Inglés apuntándome a la carrera popular... (tras ir anoche al teatro... remordimientos...) que a ver, después me quejo de que me siento a veces desubicado, normal, que tendré unos muy bien llevados 25 años, pero cuán síndrome de los cuarenta, me dicen mis compañeros de ir a una carrera por Barcelona y, como uno no sabe decir que no, cuando menos me lo esperé ala, recogiendo un dorsal y firmando mi indigna participación... cuando lo más cerca que he estado de correr en toda mi vida ha sido tras una moneda que se cae al suelo, y por supuesto si eran céntimos es que ni me agachaba....
Así que: Por todos aquellos de vosotros que han pasado los últimos sábados por la mañana durmiendo como si se acabara el mundo, por aquellos que creen que para qué sirve correr si se puede andar ligerito, por todos los que en Educación Física simulaban alguna dolencia para no hacer el kilómetro y sobre todo, sobre todo, porque le den por culín a mi hermano (si es que me estoy refinando cosa mala) que no da un duro por mi (no le culpo)... ¡Esta carrera la termino! ¡Va por ustedes cacho vagos!
Ale, tras este épico discurso, qué mejor que dejaros aquí de relatar mis insulsas vivencias.... que tengo que practicar mi català/menorquín/valencià para la cena de gala y ya os he dado la murga demasiado. Bon día, visca er Betis y que vagi bé a tothom.
¡Alegría!
Capítulo 3: Aunque la mona se vista de seda...
Perdonad que no escribiera antes peeero, entre que me llevo escribiendo cosas media vida y que... ¡Que no había ganas antes leches! Pero ale, aquí estoy de nuevo para haceros perder cinco minutillos de vuestras vacías vidas sin mí :p.
La verdad que no sabría por donde empezar, porque como tengo que ejercer censura previa (a ver si os creéis que recibís gente tan diversa estos correos tan correctos y depurados por algo...) y cada día me complico algo para no aburrirme... Pero bueno, empezaré por el máster, que estupendo pero vaya coñazo de clase me endiñaron el otro día...
Uno de los "inconvenientes" de hacer un máster de periodismo especializado es que te rodeas de gente que va del "cultureta", al "más friki y no naces". Y es así como me veo en clases como las del pasado jueves, donde digamos que no está la miel hecha para la boca del burro... Resulta que para el módulo de teatro vino un autor superreconocido en el mundillo (al cual no debo pertenecer... porque primeras noticias del hombre en cuestión), a hablarnos de sus creaciones y de sus miserias más bien, porque el chiquillo en cuestión se cubrió de un halo de estos de misticismo, de "soy un autor maldito" que yo pensaba que al mínimo suspiro se nos iba al otro mundo... (y no pasó oye, no pasó...)
Pues este señor, entre que parecía que necesitaba un abrazo del pavazo que llevaba encima, y que hablaba tot el temps català, como que no consiguió captar toda mi atención... que iba desde el "vaya coñazo" al "que me peguen un tiro antes de que vuelva a contarme su infancia traumada o se lo pego yo". Pero para sorpresa mía, quitando a mi amiga hippilonga, el resto de mis compañeros estaban maravillados...
El culmen llegó cuando el perrito pachón del teatrero este, decidió poner una de sus obras "más reconocidas"... Una señora con dos hijos que le viene el marido de la guerra, cuyo escenario transcurre a lo Dogville, con cuatro cocinas pintadas en tiza en el suelo que simbolizan el mismo espacio pero según que sentimiento, sin ningún otro elemento... La buena mujer le pone los cuernos al marido con un paqui, el marido enloquece y la viola, los niños ven como después viola a la madre el paqui, deciden matarlo, después mata la mujer al marido, los niños a la mujer y ahí se queda la cosa porque no sé por qué no quiso matar a los niños, que creerme que de buena gana lo hubiese hecho yo de la repelencia que transmitían, pero claro, no soy creador teatral... Si al menos hubiera habido sangre para atraer a mis instintos primarios... pero no, es teatro de alta vanguardia así que la violencia está en nuestras cabezas y no hay ni cuchillos ni ataques violentos palpables... mueren por la gracia divina... Lo dicho, ese hombre era un coñazo y sus creaciones teatrales una ñorda por muy temprano que se levante...
Pero claro, después toca ver los puntos del teatro contemporáneo en los comentarios sobre la obra y me tengo que poner a actuar para no parecer el burro venido del campo que disfruta más viendo Aída... Al principio, empiezas tímidamente con un "lleva demasiado lejos el concepto de vanguardia", para continuar con un inocente "a mi personalmente no me ha parecido la forma más adecuada de presentar la obra"... pero vas viendo como tus compañeros que, muy buena gente, muy buenas personas, pero de leídos que son dan así como... ¡Que no me gusta a mi tomarme una cerveza hablando de si las últimas producciones del Palau arriesgan más que las del Teatre Nacional collons!
Vamos a ver, que es un mundo muy preciosista y lo que tu quieras, pero que la única vez que pisé el Lope de Vega fue para el musical de Queen, como para hablar de la escena catalana... Pues eso, vas poco a poco descubriéndote, para acabar con un sonoro "esa obra es infumable lo miréis por donde lo miréis y se acabó" (por respeto al profesor, porque ya os imaginareis cual hubiese sido mi respuesta sincera...). Y es gracias a escenitas como esta por lo que estoy aprendiendo algo muy valioso en el máster:
Los profesores, conocedores de mi estilo "personal" de describir las cosas, me hacen hacer dos versiones de mis textos (si, doble atención, doble trabajo...): la de "autor", en las que despotrico a placer si algo no me gusta (muy recordada fue mi particular obituario a Tàpies) y la de "si no te gusta te jodes que ellos pagan", en la que según definición de mis propios compañeros, "vaselinizo" mi estilo, es decir, uso un vocabulario lo suficientemente correcto para que parezca que realmente me gusta cuando en realidad estoy poniendo a parir a quién sea (muy recordado fue mi particular obituario a Tàpies... vaselinizado). Pero como la cabra tira para el monte, y el que hace la ley, hace la trampa, cuando nos mandan "delicatessen" como leernos un libro de ensayo filosófico para debatir las tesis, ahí estoy para entre tanto "El pensamiento global en tiempos de crisis" o "La creación artística integrada", hacer mi trabajo de... "Filosofía Zombie: Un acercamiento al pensamiento en las películas de muertos vivientes", lo que se dice un libro fino fino de donde saqué reflexiones propias acorde con la temática del tipo: "hordas de seres putrefactos engullen la masa cerebral de aquel pobre ciudadano que descuida su posición defensiva ante la sociedad".
En fin, que no se cómo acabará la cosa, pero yo pasármelo bien, me lo paso que leches, y ojalá pudiera decir lo mismo de los cinco años de clases en Sevilla, (dentro del aula se entiende... escaleritas no valen). Bueno, quitando en el módulo de música que, como muchos sabréis, es mi especialidad, entonces me pongo exquisito, me pongo cabezón, me pongo... vamos, que si, que le he dicho al profesor que no tiene ni puta idea (no con esas palabras por supuesto... ¬¬ ).
Ala, como me estoy explayando ya demasiado y se que lo primero que hacéis al abrir estos correos es bajar la barra para ver hasta donde llego a desvariar.... Pues ya otro día (o no) os cuento el tema calçotada y carnavales de Sitges, que como buen andaluz a lo "vente pa'Alemania Pepe", el concepto de pasar desapercibido como que feneció (para que veáis lo bien que me expreso desde que he vuelto a estudiar... que he dicho que feneció en vez de "me pasee por los vagones del tren con un altavoz en la mano"). Bueno ala, adeu, bona nit a tothom i que viva el Betis (me despido en català para demostrar mi recién inaugurado catalán nivel medio en el currículum... porque ver la TV3 ya te autoriza a subirte un nivel de idiomas....)
Pdt: Un abrazo en especial para mis argentinicos favoritos, que a los pobres les he mandado una murga contándoles los hecho mierda que estamos en España... si, me he chivado, a ver si con un poco de suerte nos invaden...
Catalán a la andaluza
La verdad que no sabría por donde empezar, porque como tengo que ejercer censura previa (a ver si os creéis que recibís gente tan diversa estos correos tan correctos y depurados por algo...) y cada día me complico algo para no aburrirme... Pero bueno, empezaré por el máster, que estupendo pero vaya coñazo de clase me endiñaron el otro día...
Uno de los "inconvenientes" de hacer un máster de periodismo especializado es que te rodeas de gente que va del "cultureta", al "más friki y no naces". Y es así como me veo en clases como las del pasado jueves, donde digamos que no está la miel hecha para la boca del burro... Resulta que para el módulo de teatro vino un autor superreconocido en el mundillo (al cual no debo pertenecer... porque primeras noticias del hombre en cuestión), a hablarnos de sus creaciones y de sus miserias más bien, porque el chiquillo en cuestión se cubrió de un halo de estos de misticismo, de "soy un autor maldito" que yo pensaba que al mínimo suspiro se nos iba al otro mundo... (y no pasó oye, no pasó...)
Pues este señor, entre que parecía que necesitaba un abrazo del pavazo que llevaba encima, y que hablaba tot el temps català, como que no consiguió captar toda mi atención... que iba desde el "vaya coñazo" al "que me peguen un tiro antes de que vuelva a contarme su infancia traumada o se lo pego yo". Pero para sorpresa mía, quitando a mi amiga hippilonga, el resto de mis compañeros estaban maravillados...
El culmen llegó cuando el perrito pachón del teatrero este, decidió poner una de sus obras "más reconocidas"... Una señora con dos hijos que le viene el marido de la guerra, cuyo escenario transcurre a lo Dogville, con cuatro cocinas pintadas en tiza en el suelo que simbolizan el mismo espacio pero según que sentimiento, sin ningún otro elemento... La buena mujer le pone los cuernos al marido con un paqui, el marido enloquece y la viola, los niños ven como después viola a la madre el paqui, deciden matarlo, después mata la mujer al marido, los niños a la mujer y ahí se queda la cosa porque no sé por qué no quiso matar a los niños, que creerme que de buena gana lo hubiese hecho yo de la repelencia que transmitían, pero claro, no soy creador teatral... Si al menos hubiera habido sangre para atraer a mis instintos primarios... pero no, es teatro de alta vanguardia así que la violencia está en nuestras cabezas y no hay ni cuchillos ni ataques violentos palpables... mueren por la gracia divina... Lo dicho, ese hombre era un coñazo y sus creaciones teatrales una ñorda por muy temprano que se levante...
Pero claro, después toca ver los puntos del teatro contemporáneo en los comentarios sobre la obra y me tengo que poner a actuar para no parecer el burro venido del campo que disfruta más viendo Aída... Al principio, empiezas tímidamente con un "lleva demasiado lejos el concepto de vanguardia", para continuar con un inocente "a mi personalmente no me ha parecido la forma más adecuada de presentar la obra"... pero vas viendo como tus compañeros que, muy buena gente, muy buenas personas, pero de leídos que son dan así como... ¡Que no me gusta a mi tomarme una cerveza hablando de si las últimas producciones del Palau arriesgan más que las del Teatre Nacional collons!
Vamos a ver, que es un mundo muy preciosista y lo que tu quieras, pero que la única vez que pisé el Lope de Vega fue para el musical de Queen, como para hablar de la escena catalana... Pues eso, vas poco a poco descubriéndote, para acabar con un sonoro "esa obra es infumable lo miréis por donde lo miréis y se acabó" (por respeto al profesor, porque ya os imaginareis cual hubiese sido mi respuesta sincera...). Y es gracias a escenitas como esta por lo que estoy aprendiendo algo muy valioso en el máster:
Los profesores, conocedores de mi estilo "personal" de describir las cosas, me hacen hacer dos versiones de mis textos (si, doble atención, doble trabajo...): la de "autor", en las que despotrico a placer si algo no me gusta (muy recordada fue mi particular obituario a Tàpies) y la de "si no te gusta te jodes que ellos pagan", en la que según definición de mis propios compañeros, "vaselinizo" mi estilo, es decir, uso un vocabulario lo suficientemente correcto para que parezca que realmente me gusta cuando en realidad estoy poniendo a parir a quién sea (muy recordado fue mi particular obituario a Tàpies... vaselinizado). Pero como la cabra tira para el monte, y el que hace la ley, hace la trampa, cuando nos mandan "delicatessen" como leernos un libro de ensayo filosófico para debatir las tesis, ahí estoy para entre tanto "El pensamiento global en tiempos de crisis" o "La creación artística integrada", hacer mi trabajo de... "Filosofía Zombie: Un acercamiento al pensamiento en las películas de muertos vivientes", lo que se dice un libro fino fino de donde saqué reflexiones propias acorde con la temática del tipo: "hordas de seres putrefactos engullen la masa cerebral de aquel pobre ciudadano que descuida su posición defensiva ante la sociedad".
En fin, que no se cómo acabará la cosa, pero yo pasármelo bien, me lo paso que leches, y ojalá pudiera decir lo mismo de los cinco años de clases en Sevilla, (dentro del aula se entiende... escaleritas no valen). Bueno, quitando en el módulo de música que, como muchos sabréis, es mi especialidad, entonces me pongo exquisito, me pongo cabezón, me pongo... vamos, que si, que le he dicho al profesor que no tiene ni puta idea (no con esas palabras por supuesto... ¬¬ ).
Ala, como me estoy explayando ya demasiado y se que lo primero que hacéis al abrir estos correos es bajar la barra para ver hasta donde llego a desvariar.... Pues ya otro día (o no) os cuento el tema calçotada y carnavales de Sitges, que como buen andaluz a lo "vente pa'Alemania Pepe", el concepto de pasar desapercibido como que feneció (para que veáis lo bien que me expreso desde que he vuelto a estudiar... que he dicho que feneció en vez de "me pasee por los vagones del tren con un altavoz en la mano"). Bueno ala, adeu, bona nit a tothom i que viva el Betis (me despido en català para demostrar mi recién inaugurado catalán nivel medio en el currículum... porque ver la TV3 ya te autoriza a subirte un nivel de idiomas....)
Pdt: Un abrazo en especial para mis argentinicos favoritos, que a los pobres les he mandado una murga contándoles los hecho mierda que estamos en España... si, me he chivado, a ver si con un poco de suerte nos invaden...
Catalán a la andaluza
Capítulo 2: De másteres, turismo flojeril y compañeros de piso
Ya he empezado el máster of the universe… y ciertamente, al acabar la carrera te das cuenta que 5 años de periodismo… en fin, que la facultad no es que sea… vamos, que en una hora de máster me han tirado por tierra 5 de la “excelencia” de la FCOM…
Por lo pronto… ¿Quién aguanta 4 horas sentaico atento a alguien que no sea Natalie Portman? (vale, los estudiantes de derecho, arquitectura, medicina, teleco…) Pues no queda otra, porque dejando de un lado que la formación gratuita desde luego no es… el hecho de que seamos sólo 9 alumnos no ayuda a que si te pones a dibujar en un “desliz” de atención, te bulleen (muy amablemente a la primera, algo más replicante en la segunda y con un ¡Coño Txema! A la tercera… es lo que da la cercanía).
También debo añadir que las clases van del català al castellà y del castellà al english a una velocidad que ni en un bareto erasmus… con el inconveniente que no te sirven cervezones ni jaggers para llevar mejor el entendimiento. Y es que el máster será internacional, pero ahí cada uno habla como le da la gana (empezando y terminando por mi) y como lo que no entiendo, me lo acabo inventando pues eso, que el entendimiento va bien, bipolar, pero va bien… Y bueno, internacional porque queda muy bien de apellido al máster porque de los 9 sólo yo y una brasileira somos de fuera de Cataluña (si, nos dejan seguir usando la letra ñ), los demás son de zonas muy cosmopolitas como lo son Terrasa, Santa Coloma, L’Hospitalet, Tárrega y otras tantas zonas capitalinas… que no catetas, que para cateto mis greatest hits de idiomas, que mezclado con mi incontinencia verbal hacen las delicias de aquellos que al cuarto comentario de texto no pueden con su alma (los 9 y el profesor).
Porque esa es otra… la diferencia entre facultad y máster es básicamente que aquí, o te dejas los cuernos o ya no es que no te sirva de nada… es que haces el mayor de los ridículos…. En la facultad tú podías entregar un trabajo de aquella manera o de otra que te daba igual si te pisaba alguna asignatura o no te daba todo el tiempo que necesitabas para hacerlo… te encomendabas a la media y listo. Aquí básicamente el funcionamiento consiste en que todo lo que entregas (y hablamos de 5 asignaturas que mandan la una de la otra independientemente lo que les da la gana) pasa a tu expediente, lo proyectan en clase y lo comentan/critican entre alumnos y profesores mientras tu pones cara de “si yo sólo quería trabajar de lo mio… quien me manda salir de Sevilla”) para encima una vez al mes tener una “hora de seguimiento”, donde dan cuenta de tus aptitudes periodísticas a lo jurado de reality show. En fin, como para tomarte unas cervezas en la comida…
Respecto a Barcelona ya la voy despiezando poco a poco (poc a poc)… pese al insultante hecho de que a un mes de arribar acá, la Sagrada Familia la he visto a través de postales… (ojalá pudiera decir lo mismo de ciertos locales) es lo que tiene acomodarse, que dices ya iré, ya iré y…. teniendo un Mercadona en frente para que pedir más… Total, alguna visita seguro que me hará ir… para mí la Sagrada Familia será como Frankfurt cuando estuve en Mainz… para qué molestarme en ir si viene incluida en el tour standard…
Además, ahí se nota gran diferencia entre catalanes y andaluces… coño, ¿Pues no la tienen ya apañá? Pues fuera andamios y dejadla como está, que te va a lucir más…. No, es que ese no era el proyecto original de Gaudí…. Pues ale, entonces poned un cartel en la entrada que ponga “provisional” y así se puede tirar otros 100 años…. Lo que si he visto a menudo por eso de la cercanía es el Camp Nou… (llámese cercanía, llámese Carles invítame a comer) y no sé si uno es muy cateto o ya lleva algo de mundo visto que… uno se espera un mamotrenco de estadio (que lo es oye) y se encuentra un montón de hormigón desconchao, que dices… para qué acabar el Benito Villamarín, si bien bonica es la parte no acabada con su encalado y su puerta de bloque de VPO, expresión del mejor regionalismo de mitad de siglo.
Y ahora uno de los interrogantes en los que muchos me habéis insistido: Mis compañeros de piso. Bueno, primero recordad que llegué a Argentina sin nada y acabé en un piso pelado de muebles que si no fuera por el telemaratón que organizaron los de la facultad, hubiese vivido como un okupa. Después me fui a Alemania nuevamente sin nada y acabé en un cuartel militar de la Guerra Fría reconvertido cutremente en residencia, durmiendo en un malecón compartido con un moreque que rezaba a las 6 de la mañana en estéreo… Con estos antecedentes… ¿Alguien cree que en cuanto viera a gente “normal” en un piso “normal” iba a poner muchas pegas?
Pues como ya conté son unos yogurines aún por confirmar datos… vamos, que no se la edad que tienen…. Que igual me sacan unos años y es que yo no me cuido… Ya, ya se que a estas alturas tendría que interesarme por la gente con la que comparto bombona de butano, pero ya sabéis que yo no soy muy dado a las preguntas (pues vaya periodista de mierda…), pero mira, no me arman pifostio y me dejan a mi aire todo el tiempo, así que por mí como si cocinan metanfetaminas en sus cuartos.
Eso si, vale que yo no sea el súmmum de la limpieza y el orden del hogar… pero algo guarretes si que son…. Algo guarretes por no decir que las moscas de la cocina limpian más platos que ellos…. O que el otro día pensé…uuuum roquefort, que rico, y la respuesta que obtuve fue desoladora…. No, es queso. Igual no se, es una estrategia de economía del hogar y esperan a que con el punto de curación exacto se les convierta en un García Vaquero… o eso o ellos tienen otra concepción del término fresco.
Bueno, hay que decir en honor a la verdad que hay dos que son de acumular, pero después es como contratar una chacha una vez por semana, que te dejan todo niquelado que me entran ganas de pedirles que me hagan una tortilla de patatas por completar. Respecto a la convivencia ya os digo, molt molt bona gent (o como quiera que se diga en menorquí, que no me extrañaría que fuera de otra manera, porque yo ya estoy hecho un lío cosa mala…), de los que preguntan como estás e igual no les importa una mierda, pero ahí se quedan escuchándote… también puede ser que yo no conozca el termino mediación y les cuente media vida mía mientras se quedan de pie esperando a que termine de hablar… eso y de sentarnos todos por la noche como happy family a ver el tele y comentar, que oye, que ya es mucho pedir por tontico que parezca… que hay gente muy sosa... y además yo para ellos soy como traer a un chinorris de intercambio, algo "exótico", que a uno el otro día le escuché decirle por teléfono a la madre "¡Mamá! Vivo con un sevillano!, que estaba por ir y dejarme que me rascara detrás de la oreja.
Pues ale, así de forma general ya os he contado cómo va mi vida (me ha faltado explicar como llevo el tránsito pero perdonadme, me parece una vulgaridad… es lo que tiene la metrópoli, que te refina….)
Besitos, abraçadas, palmaditas en el hombro y ala, hasta otra. Pdt: Un saludo especial (ahí, a lo divo) a Josefina, la madre de Aiditah, por animarme a acabar en el 20 minutos contando mi vida y por prestarle más atención a estos correos que algunos de vosotros.... gentuza, que sois gentuza!
Des de Sants fins a Valencia
También debo añadir que las clases van del català al castellà y del castellà al english a una velocidad que ni en un bareto erasmus… con el inconveniente que no te sirven cervezones ni jaggers para llevar mejor el entendimiento. Y es que el máster será internacional, pero ahí cada uno habla como le da la gana (empezando y terminando por mi) y como lo que no entiendo, me lo acabo inventando pues eso, que el entendimiento va bien, bipolar, pero va bien… Y bueno, internacional porque queda muy bien de apellido al máster porque de los 9 sólo yo y una brasileira somos de fuera de Cataluña (si, nos dejan seguir usando la letra ñ), los demás son de zonas muy cosmopolitas como lo son Terrasa, Santa Coloma, L’Hospitalet, Tárrega y otras tantas zonas capitalinas… que no catetas, que para cateto mis greatest hits de idiomas, que mezclado con mi incontinencia verbal hacen las delicias de aquellos que al cuarto comentario de texto no pueden con su alma (los 9 y el profesor).
Porque esa es otra… la diferencia entre facultad y máster es básicamente que aquí, o te dejas los cuernos o ya no es que no te sirva de nada… es que haces el mayor de los ridículos…. En la facultad tú podías entregar un trabajo de aquella manera o de otra que te daba igual si te pisaba alguna asignatura o no te daba todo el tiempo que necesitabas para hacerlo… te encomendabas a la media y listo. Aquí básicamente el funcionamiento consiste en que todo lo que entregas (y hablamos de 5 asignaturas que mandan la una de la otra independientemente lo que les da la gana) pasa a tu expediente, lo proyectan en clase y lo comentan/critican entre alumnos y profesores mientras tu pones cara de “si yo sólo quería trabajar de lo mio… quien me manda salir de Sevilla”) para encima una vez al mes tener una “hora de seguimiento”, donde dan cuenta de tus aptitudes periodísticas a lo jurado de reality show. En fin, como para tomarte unas cervezas en la comida…
Respecto a Barcelona ya la voy despiezando poco a poco (poc a poc)… pese al insultante hecho de que a un mes de arribar acá, la Sagrada Familia la he visto a través de postales… (ojalá pudiera decir lo mismo de ciertos locales) es lo que tiene acomodarse, que dices ya iré, ya iré y…. teniendo un Mercadona en frente para que pedir más… Total, alguna visita seguro que me hará ir… para mí la Sagrada Familia será como Frankfurt cuando estuve en Mainz… para qué molestarme en ir si viene incluida en el tour standard…
Además, ahí se nota gran diferencia entre catalanes y andaluces… coño, ¿Pues no la tienen ya apañá? Pues fuera andamios y dejadla como está, que te va a lucir más…. No, es que ese no era el proyecto original de Gaudí…. Pues ale, entonces poned un cartel en la entrada que ponga “provisional” y así se puede tirar otros 100 años…. Lo que si he visto a menudo por eso de la cercanía es el Camp Nou… (llámese cercanía, llámese Carles invítame a comer) y no sé si uno es muy cateto o ya lleva algo de mundo visto que… uno se espera un mamotrenco de estadio (que lo es oye) y se encuentra un montón de hormigón desconchao, que dices… para qué acabar el Benito Villamarín, si bien bonica es la parte no acabada con su encalado y su puerta de bloque de VPO, expresión del mejor regionalismo de mitad de siglo.
Y ahora uno de los interrogantes en los que muchos me habéis insistido: Mis compañeros de piso. Bueno, primero recordad que llegué a Argentina sin nada y acabé en un piso pelado de muebles que si no fuera por el telemaratón que organizaron los de la facultad, hubiese vivido como un okupa. Después me fui a Alemania nuevamente sin nada y acabé en un cuartel militar de la Guerra Fría reconvertido cutremente en residencia, durmiendo en un malecón compartido con un moreque que rezaba a las 6 de la mañana en estéreo… Con estos antecedentes… ¿Alguien cree que en cuanto viera a gente “normal” en un piso “normal” iba a poner muchas pegas?
Pues como ya conté son unos yogurines aún por confirmar datos… vamos, que no se la edad que tienen…. Que igual me sacan unos años y es que yo no me cuido… Ya, ya se que a estas alturas tendría que interesarme por la gente con la que comparto bombona de butano, pero ya sabéis que yo no soy muy dado a las preguntas (pues vaya periodista de mierda…), pero mira, no me arman pifostio y me dejan a mi aire todo el tiempo, así que por mí como si cocinan metanfetaminas en sus cuartos.
Eso si, vale que yo no sea el súmmum de la limpieza y el orden del hogar… pero algo guarretes si que son…. Algo guarretes por no decir que las moscas de la cocina limpian más platos que ellos…. O que el otro día pensé…uuuum roquefort, que rico, y la respuesta que obtuve fue desoladora…. No, es queso. Igual no se, es una estrategia de economía del hogar y esperan a que con el punto de curación exacto se les convierta en un García Vaquero… o eso o ellos tienen otra concepción del término fresco.
Bueno, hay que decir en honor a la verdad que hay dos que son de acumular, pero después es como contratar una chacha una vez por semana, que te dejan todo niquelado que me entran ganas de pedirles que me hagan una tortilla de patatas por completar. Respecto a la convivencia ya os digo, molt molt bona gent (o como quiera que se diga en menorquí, que no me extrañaría que fuera de otra manera, porque yo ya estoy hecho un lío cosa mala…), de los que preguntan como estás e igual no les importa una mierda, pero ahí se quedan escuchándote… también puede ser que yo no conozca el termino mediación y les cuente media vida mía mientras se quedan de pie esperando a que termine de hablar… eso y de sentarnos todos por la noche como happy family a ver el tele y comentar, que oye, que ya es mucho pedir por tontico que parezca… que hay gente muy sosa... y además yo para ellos soy como traer a un chinorris de intercambio, algo "exótico", que a uno el otro día le escuché decirle por teléfono a la madre "¡Mamá! Vivo con un sevillano!, que estaba por ir y dejarme que me rascara detrás de la oreja.
Pues ale, así de forma general ya os he contado cómo va mi vida (me ha faltado explicar como llevo el tránsito pero perdonadme, me parece una vulgaridad… es lo que tiene la metrópoli, que te refina….)
Besitos, abraçadas, palmaditas en el hombro y ala, hasta otra. Pdt: Un saludo especial (ahí, a lo divo) a Josefina, la madre de Aiditah, por animarme a acabar en el 20 minutos contando mi vida y por prestarle más atención a estos correos que algunos de vosotros.... gentuza, que sois gentuza!
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